Volví a mi croquera…
El pasado se acerca de manera veloz, casi, casi imposible de
detener.
Pero la materia es sólo materia, el vil engaño de miles,
millones, billones de almas encadenadas a suplicios dolientes, de soles negros
dolientes, de soles negros dolientes que iluminan el sendero del filosofo, que
sólo es teósofo, que solo es amargura y repetición de almas desengañadas, de
almas que más nunca vieron el real sentido de la palbara escrita, que nunca
lograr leer el mensaje disque oculto, el mensaje de redención y de sacrificio.
He visto a infantes quemarse a lo bonzo…
He visto revoluciones encaminadas por fetos…
La historia si no se respeta es solo la consecución de letras
sin sentido,
Es solo la miserable acumulación de sucesos sin una
conciencia que los fornique, y los haga creación.
No hay aprendizaje en la escuela, no hay aprendizaje en la
secundaría, no hay aprendizaje en la universidad, no hay aprendizaje en un mísero
magister, nada sabe el doctor, la vida deja de ofrecer gemas de sabiduría. No
somos más que la intencionada repetición de sucesos antes probados, antes
orientados, antes dirigidos a acallar ese grillo que encadenado se está
pudriendo en nuestro intelecto.
Rechazo toda posibilidad de ser la metáfora que recoja
enseñanzas de Disney, enseñanzas de bonanza mágica y salvaciones milagrosas de
último destino.
La masa ha perdido conciencia…
La masa solo sirve para crear el pan que la masa consumirá.
La masa está compuesta de hallullas y marraquetas, la masa
deglute farándula y fantasías de logros a desgano.
De vez en cuando de la masa emerge el ciudadano creyéndose redención,
de vez en cuando las dobladitas y el cumulo de pan disque especial vendido en panaderías
de supermercados disque especiales, de panaderías en calles con pasto recién regado,
se recoge a la superioridad pero termina siendo consumido, y a la vez defecado
inmediatamente, por estómagos de burócratas con panza satisfecha.
Pareciera que el logro llega a ser la anti tesis del que
nada espera.
Pareciera que la revolución se funda en hornos destinados a
la muerte.
Pareciera que ya nada logro responder, pues ya nada logro
preguntar.
Soy obsecuente, soy reminiscencia de malestares de otras
generaciones ¿futuras o pasadas?
Está mañana más solo vengo a por una sonrisa, sin embargo el
mundo me entera de malestares al otro lado del mundo, al otro lado del
continente, al otro lado de un viaje, al otro lado de mi puerta.
Mi espacio está delimitado por mis pertenencias y se resiste
cual férreo guerrero a ceder espacio, quiere conquistar en contra de las órdenes
directas de retirada. Es puta posesión es mentira tras acumulación de mentiras.
El sentido de lo poseído ya no le importa, está ensimismado en ese sentimiento
de poseer lo que para otro fue destinado, en esa trampa deliciosa de oponerse
al resto.
Está mañana solo vengo a por una sonrisa, pero el espíritu me
lo impide.
El benigno demonio que ya aloja en mí me recuerdo que ello
no es real, como real no es él, como real no soy yo, como real no es el dinero,
como real no es la materia, como real no es el triunfo, como real no son las
alabanzas, como real no es el desprecio, como real no es la adoración, como
real no es el acto, como real no es la poesía, como real no son estás palabras convertidas
en palbaras…
Quiero que ya sea de noche…
Quiero ir a mi cama y vomitar…
Quiero ir a mi cama y vomitar sueños…
Quiero ir a mi cama y vomitar sueños imposibles en fantasías
de logros…
Quiero ir a mi cama y vomitar sueños imposibles de fantasías
de logros en esperma de creación…
Quiero ir a mi cama y vomitar sueños imposibles de fantasías
de logros en esperma de creación en el rostro del pecado…
Ese lugar fue para ti, más hoy está vacío… Se renta l
posibilidad de iniciar una revolución…
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